9-е Письмо
9-е Письмо
Написавший всего лишь одно писмецо
Замыкает кого-то с собою в кольцо...
И прогнившие, серые, старые двери
Словно два мертвеца, обнажают крыльцо,
В дерматин облаченные, словно в ливреи.
Здесь мы зазваны править и жить, как варяги,
Петербургским, московским, российским жильём,
Но дом насмерть прожит, мы и не проживём
В нём ни дня, ни любви, никакой передряги.
Если не рождены, то закованы в нём.
А виной переписка, эпистолы слоги,
Мерно взвешенный ритм современной эклоги,
То есть — судьбы из почерков в мелкую сеть,
И мы в этих тенетах запутались, многих
Обвиняя в предательстве большем, чем смерть,
И ни в чём не повинных, а лишь одиноких.
Как легка переписка, игра на открытках,
На надушенных весточках и на обрывках,
Да и в ум не придёт по примеру Толстого
Век сей живописать в эпохальных надрывах
И не нужен герой для подсчета простого,
Героиня — для обмороков и порывов.
Но когда ты на трассе, Олеся, гони!
Словно бес на хвосте поджимает ГАИ!
Бог с ним — с веком, промчим на обычной развязке.
Полосатые вёрсты бинтовой повязки
Нам никто не положит, — в кювете сгорит
Ком железа, пластмассы в бензине и смазке.
Но я всё же боюсь напугать, озадачить
Домочадцев твоих, их ночей и речей
Говорливых, как ветер, как дождь, как ручей,
Что способны шуметь, но не смысла не значить.
Впрочем, дочка кидает о стенку свой мячик,
Ты варенье готовишь на плитах горячих,
Дом твой больше поместье, чем дом.
И тебе не в новинку, блаженной гордячке,
Проживая судьбу, не заметить о том,
Что ты встретишь друзей криком, скоком, вином
И в счастливом бреду, и в сердечной горячке.